Convivencia (fotografía y texto de Jorge Coco Serrano)

Las ventanas están cerradas y nadie ha tendido la cama, ni ha sacudido los edredones. Me siento a escribir y una pequeñísima pluma blanca baja lentamente balanceándose para caer sobre el puño de mi mano. Ha podido descender en cualquier otro lugar de la habitación sin que me de cuenta, pero no, ha caído en mi mano.

Hace unos días algo sonó en la cocina. Pensé que mi mujer se había resbalado y grité: ¿Estás bien? Sí, pero no vas a creer esto –respondió- Cuando llegué, veo que en el suelo, y a más de dos metro de las hornillas, aún seguía girando la tapa que antes cubría una olla. Un par de años atrás, un estropeado piano de juguete, con una sola pila y ya sin batería, desató un horrendo sonido, que solo hubiera sido posible si alguien hubiese tocado las duras teclas. Hace un año, un destartalado tío vivo sonó sin que nadie lo mueva. Cuando me acerqué para verlo con mis propios ojos dejó de tocar la melodía.

Vivo en Lavapiés, un barrio con más de 500 años de antigüedad, pero podría ser Majadahonda o cualquier otro barrio nuevo de Madrid o de cualquier lugar del mundo. No se trata de la antigüedad del terreno, se trata de que no estamos solos, ya que convivimos, queramos o no, con otras entidades.

Siempre nos causará espanto algo que no es como debería ser.

Porque la razón

hace valorar la locura.

Jorge Coco Serrano

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