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Días más sosos que unas carillas sin sal

Por Víctor F Correas , 27 octubre, 2015

Juro que lo he intentado, que le he dado vueltas, he leído e investigado intentando sacarle algo de punta a este insípido veintisiete de octubre. Y lo es, hay que reconocerlo; peor que una plato sin una pizca de sal.

De esos días que pasan a la historia porque sí, con sus cosillas y tal, pero que tampoco obligaron al mundo a contener el aliento. Cosillas livianas, casi anecdóticas. Nada de acontecimientos memorables ni fechas que recordar salvo en lugares puntuales donde, si leen estas líneas, se acordarán de mí y de mis ancestros. ”¡Pues te podía haber tocado a ti!”, gritarán sin misericordia alguna. Que tienen toda la razón los que lo griten, lo reconozco, pero hay días y días.

Y si no, decidme si tengo o no razón. Porque lo más reseñable de este veintisiete de octubre se puede resumir en veinte líneas, si acaso. A la de tres: una, dos… Y tres:

Turkmenistán se convirtió en la penúltima república soviética en abandonar lo que ya era un cadáver llamado URSS hace hoy veinticuatro años. Un mes y medio después pediría su inclusión en la recién creada Comunidad de Estados Independientes (CEI) junto a Rusia, Ucrania y Bielorrusia.
Hace doscientos ocho años, Napoleón firmó en Fontainebleau un tratado con España por el que se proyectaba la división de Portugal y Brasil en tres partes. Ahí quedó la cosa.
Mediante el ‘Tratado Pinckney’ –también llamado de ‘San Lorenzo de El Escorial’-, España cedió a EE.UU hace doscientos veinte años los fuertes y puertos en la orilla oriental del Mississippi, además de reconocerle el derecho a navegar libremente por dicho río y almacenar mercancías en Nueva Orleáns.
Carlos I de España y V de Alemania concedió a la población mexicana de Cholula el título de ciudad tal que hoy hace cuatrocientos ocho años.
Las crónicas cuentan que hoy hace setecientos cuarenta años se fundó la ciudad de Ámsterdam donde antes existía un pueblecito de pacíficos pescadores.
El volcán Pichincha pegaba un petardazo del copón y devastaba buena parte de Quito, ciudad en la que causó graves daños económicos.

Y me han sobrado dos líneas. ¿Es o no es soso?

Menos mal que en lo de nacimientos y muertes se puede resarcir uno. En la categoría de los primeros, tal que hoy hace ciento un años, vino a este valle de lágrimas el poeta y escritor Dylan Thomas, que se bebió la vida y algo más. Caos y excesos marcaron su existencia, los que le llevaron a la tumba y también a la eternidad.

Y muertes, tres a reseñar: la del expresidente de Argentina Néstor Kirchner hace cinco años en El Calafate. Y vi pasar su ambulancia –lo juro. Es cierto- por delante del autocar en el que viajaba camino de un hospital donde sólo pudieron certificar su muerte; la de Lope de Aguirre, al que dos de sus soldados, hartos de sus desmanes y crueldad en su loco peregrinar por la cuenca del Amazonas, despacharon sin remilgos hoy hace cuatrocientos cincuenta y cuatro años; y la de Miguel Servet, al que hace cuatrocientos sesenta y dos años quemaron en la hoguera junto a sus obras. Calvino le puso a caer de un burro, despellejó a conciencia y empujó a las llamas. Una joya.